Panni stesi, un mattino chiaro,
lino e cotone, bianchi e puri.
Pendono in attesa, un tenue richiamo,
tra fili tesi e muri sicuri.

Poi giunge il soffio, invisibile amico,
e ogni fibra si desta, trema e si gonfia.
Non più peso inerte, ma antico
un palpito tondo che il cielo rinfresca.

Un valzer muto, un fluttuare lento,
tra nodi di sole e ombre che corrono.
Ogni piega una storia, ogni movimento
un respiro leggero che le memorie soccorrono.