Una chiave ricorda a stento i propri giorni,
metallo freddo che non sa a quale serratura appartenere.
Ogni inciso è frammento di porta chiusa,
un mormorio di spazi che non si apriranno più.

In tasca cammina, memoria senza casa,
la domanda resta a chi appartiene quel ricordo?
Eppure brilla, fiduciosa nel tempo,
ricordare è cercare una porta che non esiste.

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