Sotto il cielo rumoroso, le stelle si appoggiano ai gomiti dei vicoli.
Parlano a voce bassa, tra mattoni e luci tremolanti.
Raccontano sogni che il giorno non ha mai osato custodire.

Ogni stella rivela desideri mai detti, una casa che non esiste, una strada che resta sullo sfondo.
I vicoli ascoltano, curiosi, segnando con il fumo mappe segrete.
E il vento porta nomi che non hanno mai trovato la bocca.

Forse domani quel sogno si scriverà sul muro ancora fresco.
L'eco si piega, si allunga, e diventa strada per chi cerca di credere.
Restiamo qui, a tenere aperta la bocca della notte.