Il sussurro lontano di un orologio segreto,
che tesse fili di tempo tra le pieghe della notte,
cronometra i sogni andati, perduti nel silenzio.

Ogni tic, un ricordo svanito nellaria,
uneco di desideri che il mattino dissolve,
in un attimo di pausa tra passato e voragine.

E nel suo respiro, lattesa si fa pietra,
congelando speranze che sfiorano leterno,
perché anche i sogni più veloci hanno il loro tempo.