Nel reticolo muto, minuscola cellula,
vive l’estrema fede d’una sfumatura,
incastonata, pronta, senza mai frastuono,
a farsi ponte per l’occhio, pura misura.
Non sa di forme il suo orizzonte angusto,
né il dramma ampio di un cielo in tempesta,
ma serra il solo codice, nitido e giusto,
per ogni luce che il grande schermo vesta.

Un punto solo, un battito di un’ombra
tra il nero che fu e il bianco che sarà,
un’eco ferma che non si sgombra,
la soglia esatta di ciò che apparirà.
È l’ultima frazione, la cifra più esatta
di un sogno che si veste di colore,
una promessa chiara, non tradita o infranta,
che attende il tocco, l’ardore vibrante.