Le onde scrivono segreti con la schiuma,
pagine bagnate che il vento piega in lettere,
ogni risacca un gesto che impara a ricordare il sale,
la luna sfoglia piano, come chi conosce la nostalgia.

Sui margini del mondo le conchiglie sono segnalibri,
tracciano pause, respirano memorie salate;
quando l'alba apre il quaderno, cade un cristallo di luce
un sapore che torna, e il mare sorride, custode del suo segreto.