Il muschio, manto verde sulla roccia,
un’anima antica, lenta a respirare,
di tempo è intrisa ogni sua goccia,
sotto le stelle, in segreto sognare.

Non vede il cielo, coperto dal bosco,
ma sente l’eco di astri lontani.
In ogni filo un desiderio nascosto,
che s’alza, muto, oltre i confini.

E così sogna luci incantesimi,
mondi lontani, splendide dimore,
tra radici e umidi sistemi,
un verde sogno che non muore.