In un guscio d’attesa, fibra e quiete,
giace il seme, non morto ma in ascolto.
Non vede il sole, né ode il vento lieto,
ma un bosco intero nel suo cuore è accolto.

Senza foglie né rami, senza un fiore,
sa il profumo che un giorno avrà la terra.
Custode muto d’ogni suo calore,
una foresta oscura già disserra.

Non è memoria quel che lo sostiene,
né antico eco di radici pronte;
ma il futuro stesso che tra sé contiene,
dipinge al buio vette e nuove fonti.

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