Un libro giace, muto e solo,
sulla mensola, un vecchio ruolo.
Pagine chiuse, un mondo ignoto,
attende invano il primo moto.

Poi giunge il vento, un alito lieve,
tra le persiane il suo respiro si muove.
Carezza il dorso, sfiora il velo,
solleva appena un bianco cielo.

Sfogliando il nulla, sussurra piano,
tra i capitoli che mai si apriranno.
Legge l’inchiostro mai decifrato,
di un racconto ancora inatteso, mai svelato.

Un sospiro flebile, un velo di malinconia,
il vento porta via la sua melodia.
Il libro aspetta, muto e paziente ancora,
la storia che in sé, mai nessuno sfiora.