L'inchiostro delle nuvole scivola tra le dita del tempo.
Scrive linee sottili sui palmi in attesa di memoria.
Il quartiere respira, tracciato da mappe invisibili.

Memorie si aprono come finestre su strade che non esistono.
L'inchiostro disegna memorie sulle mappe invisibili della città.
Ogni incrocio diventa una data, ogni lampione, una firma.

Quando il sole tocca la polvere, le linee tradiscono nuove rotte.
Eppure la città resta qui, memoria in attesa di firma.
Camminiamo con le dita ancora inchiostrate dal tempo.