Un mare che non frange, senza spuma chiara,
solo un ritiro lento, un’eco stanca e muta.
È la risacca di ogni scelta non più cara,
di un futuro taciuto, ormai perduta
la rotta mai presa, la promessa non detta.

Non v’è rimpianto acuto, né fragore che assale,
ma un’ombra lieve che l’anima accarezza.
Il sussurro eterno di quel che non ebbe colore,
la dolce assenza di una pura bellezza
che mai fiorì, sepolta nel silenzio.