La luna respira tra le pagine mai scritte,
luminosa in un margine ancora vergine.
Polvere si spezza in scintille di respiro,
e il silenzio, come alfabeto, resta aperto.

Intreccia memoria e vento in fili sottili,
traccia nomi che non hanno visto la luce.
Ogni soffio ride tra le linee spente,
come una vela che sfiora una barca di carta.

Il libro non scritto custodisce un inizio non detto,
la luna spinge tra le righe, lenta e insistente.
Polvere, memoria e vento tessono una trama segreta,
che aspetta solo un lettore per diventare tempo.