Respiro di una notte che non è mai successa,
sfiora il tempo senza toccare l'alba,
un battito d'inchiostro nel vuoto.

Impronte di luna sui margini del calendario,
punte di luce che non svaniscono,
pagine che tremano al contatto di un sogno.

Il tempo trattiene il respiro, non ancora nato,
e lo spazio tra i giorni ha un'eco argentata,
segno lieve di ciò che non fu.

Così quel respiro vive nel tempo
mai successo, ma presente tra i secondi,
una luna che traccia le date con quieta carezza.

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