La stanza non è mai vuota; è un respiro di vela.
Tra le pieghe delle tende, i ricordi prendono ali di luce.
Insetti luminosi sorvegliano laria come piccole lanterne.
Ogni soffio di vento accende una storia che non muore.

Sono minuscoli astri che viaggiano sul tessuto del tempo.
Si posano sui margini e sussurrano segreti di stanze lontane.
La casa li trattiene, e la notte diventa una foresta di luci.
Così la stanza resta piena, finché lalba spezza la tela.