La notte riscalda il respiro, lento e cieco,
e nelle crepe del giorno semina alberi segreti.
Radici di quiete scivolano tra luci offuscate,
foglie di luna si accendono nel buio che respira.

All'alba i tronchi si ribellano al pavimento del tempo,
crescono in silenzio, sfondando la paura dell'ombra.
Ogni ramo è una memoria che trova strada al nascere,
e il giorno, all'improvviso, impara a essere foresta.