Il tempo respira tra i tasti di una macchina da scrivere abbandonata.
Ogni clic è un battito che sfiora una pagina mai nata.
La polvere danza, respiro di ferro e vento che rilegge l'aria.
L'inchiostro è un silenzio che ancora cerca la parola giusta.

Ricorda ciò che non è mai stato scritto, la pagina che non vide la luce.
Parole ferme all'ultima virgola, zavorre di tempo.
Il respiro del tempo sfiora i margini e non scorre l'inchiostro.
Resta, in attesa, un racconto che non è mai uscito dall'ombra.