Il tempo si avvolge in una sciarpa di nebbia,
lo sfiora chi guarda senza fretta,
e il giorno resta chiuso tra i fili grigi.

Nella trama spessa mormora segreti
alle cose dimenticate,
che respirano a tempo di ricordi.

Un vapore di parole svela promesse svanite,
le porte chiuse fremono di memoria ritardata,
e leco custodisce ciò che non osa chiamarsi.

Quando la nebbia cede, ascolta una voce fragile
non è il domani, è il respiro che torna presente,
e il presente stesso si lascia raccontare.