Dentro la pelle della luna cresce una biblioteca silenziosa,
i volumi si allineano ai crateri come piccole costellazioni,
ogni pagina è fibra di silenzio che respira in un battito dombra,
i corridoi si aprono a un soffio di mare cosmico.

La tessitura segreta si allunga, filo a filo, sullorbita lieve,
tra tomi che maturano come licheni sulla pietra lunare,
ogni nome è vela che sfiora la pelle della notte,
e quando si aprono gli archivi, il cielo si ricuce in luce di carta.