Il vento sussurra in codice di crepe,
lingua invisibile tra le pareti spezzate,
e racconta ciò che una casa non osa dire;
un vociare leggero di cose dimenticate.

Sogni senza casa si appoggiano ai mattoni,
tra ragnatele di luce e polvere fredda,
e il mondo si allarga oltre ogni finestra.
Il soffio li guida come una mappa senza nome.

Ogni verbo del vento è segno di viaggio,
unombra che si allontana senza finire,
tra gocce di polvere e chiodi spenti,
la lingua segreta scrive sogni in aria.

Se ascolti, apri la mano al respiro;
lascia che la casa nasca nel soffio.
Il linguaggio segreto trova una stanza
nel battito dei muri che non hanno età.