Il pulviscolo delle ore cade da una clessidra rotta,
piccole luci di vento che sfiorano il tempo.
Ogni granello tace un giorno, sveglia una memoria,
e spinge la sabbia a piegarsi in un filo di seme.

Dal suolo nascosto germina un giardino segreto di silenzi,
foglie che non chiedono nulla, solo ascoltare.
Qui il rumore si è fatto voce inaudita,
e lora presente fiorisce, discreta, senza suoni.