La casa mai abitata respira nel silenzio.
La memoria cresce come lichene, lento e tenace.
Si attacca alle pareti, disegnando luci sull'ombra.
Ogni cornice trattiene un soffio dimenticato.

Le porte restano socchiuse, testimoni del passaggio invisibile.
Le finestre odorano di tempo, di polvere e di nomi non detti.
Il silenzio si espande la casa diventa archivio di respiri.
Io raccolgo queste storie che non troveranno mai una via duscita.