Il respiro della luna sfoglia le carte della terra.
Tra margini di silicio, venti antichi disegnano confini invisibili.
Paesi ancora da nascere attendono il primo soffio.

Le mappe si spalancano come vele sul vuoto.
Case di vetro verde germogliano dove l'alba è promessa.
Nomi nuovi sussurrati dal respiro non hanno porte ancora.

La luna sospira nasceranno all'alba di domani.
Il foglio torna al silenzio, ma la promessa resta aperta.
Noi ascoltiamo, custodi di paesi ancora impossibili da toccare.