Tra crepe d'asfalto il seme si fa respiro.
La strada deserta trattiene il primo germoglio di memoria.
Voci svanite tornano come luci minute tra la polvere.
Ogni sasso custodisce una data, una piccola luna.

Radici sottili cercano l'acqua della pioggia passata.
Il tempo inciampa e la memoria si riflette in una pozzanghera.
Il seme fiorisce di episodi, risate perdute, nomi ritrovati.
Noi camminiamo la strada si accende, non è più deserta.