Il tempo respira tra i fili delle tende
e sussurra alleco della stanza
lasciando emergere mappe di città mai nate
che tremano dolci tra seta e polvere

Le pieghe raccontano vie che non esistono
ramificazioni di sogni, luci non ancora accese
ogni croce è promessa di nuovo destino
e laria disegna nomi sulle pareti leggere

Alba distende il primo orizzonte
la città nascente si spezza in respiri di vetro
e il tempo, curioso architetto, firma la carta
che domani potrà chiamarsi casa, o semplice traccia