Il tempo respira tra le crepe della casa abbandonata,
un soffio che alza polvere e silenzio.
Ogni fessura diventa respiro, piccola finestra di luce,
e il muro racconta cose che non tornano più.

Ricordi nascono, funghi di luce, tra il mattone spento,
spuntano dove l'ombra trattiene il respiro.
A ogni soffio di vento, un odore antico ritorna,
e la casa, testimone muto, si mette in ascolto.